urlo

Io so.

Pier Paolo Pasolini

Image via Wikipedia

Io so. Io so i nomi dei responsabili di quello che viene chiamato golpe (e che in realtà è una serie di golpes istituitasi a sistema di protezione del potere).
Io so i nomi dei responsabili della strage di Milano del 12 dicembre 1969.
Io so i nomi dei responsabili delle stragi di Brescia e di Bologna dei primi mesi del 1974.
Io so i nomi del “vertice” che ha manovrato, dunque, sia i vecchi fascisti ideatori di golpes, sia i neofascisti autori materiali delle prime stragi, sia, infine, gli “ignoti” autori materiali delle stragi più recenti.
Io so i nomi che hanno gestito le due differenti, anzi opposte, fasi della tensione: una prima fase anticomunista (Milano 1969), e una seconda fase antifascista (Brescia e Bologna 1974).
Io so i nomi del gruppo di potenti che, con l’aiuto della Cia (e in second’ordine dei colonnelli greci e della mafia), hanno prima creato (del resto miseramente fallendo) una crociata anticomunista, a tamponare il 1968, e, in seguito, sempre con l’aiuto e per ispirazione della Cia, si sono ricostituiti una verginità antifascista, a tamponare il disastro del referendum.

Io so i nomi di coloro che, tra una messa e l’altra, hanno dato le disposizioni e assicurato la protezione politica a vecchi generali (per tenere in piedi, di riserva, l’organizzazione di un potenziale colpo di Stato), a giovani neofascisti, anzi neonazisti (per creare in concreto la tensione anticomunista) e infine ai criminali comuni, fino a questo momento, e forse per sempre, senza nome (per creare la successiva tensione antifascista).
Io so i nomi delle persone serie e importanti che stanno dietro a dei personaggi comici come quel generale della Forestale che operava, alquanto operettisticamente, a Città Ducale (mentre i boschi bruciavano), o a dei personaggi grigi e puramente organizzativi come il generale Miceli.
Io so i nomi delle persone serie e importanti che stanno dietro ai tragici ragazzi che hanno scelto le suicide atrocità fasciste e ai malfattori comuni, siciliani o no, che si sono messi a disposizione, come killers e sicari.
Io so tutti questi nomi e so tutti questi fatti (attentati alle istituzioni e stragi) di cui si sono resi colpevoli.

Io so. Ma non ho le prove. Non ho nemmeno indizi.
Io so perché sono un intellettuale, uno scrittore, che cerca di seguire tutto ciò che succede, di conoscere tutto ciò che se ne scrive, di immaginare tutto ciò che non si sa o che si tace; che coordina fatti anche lontani, che rimette insieme i pezzi disorganizzati e frammentari di un intero coerente quadro politico, che ristabilisce la logica là dove sembrano regnare l’arbitrarietà, la follia e il mistero.
Tutto ciò fa parte del mio mestiere e dell’istinto del mio mestiere. Credo che sia difficile che il “progetto di romanzo” sia sbagliato, che non abbia cioè attinenza con la realtà, e che i suoi riferimenti a fatti e persone reali siano inesatti. Credo inoltre che molti altri intellettuali e romanzieri sappiano ciò che so io in quanto intellettuale e romanziere. Perché la ricostruzione della verità a proposito di ciò che è successo in Italia dopo il 1968 non è poi così difficile.
Tale verità – lo si sente con assoluta precisione – sta dietro una grande quantità di interventi anche giornalistici e politici: cioè
non di immaginazione o di finzione come è per sua natura il mio.

Pier Paolo Pasolini

(5/03/ 1922 –  27/11/ 1975)

per chi sa e non ha le prove—> http://tv.repubblica.it/copertina/il-delitto-pasolini-nelle-immagini-di-citti-e-martone/46580?video

Non c’è niente

Non c’è niente.

Posso star fermo

a guardare e non

c’è pensiero di…

non c’è niente.

Come essere morti.

E se arrivasse giù

una bomba da sù

dal fottuto cielo,

cosa saprei fare?

Se mi trovassi

sbattuto in aria

coperto di terra

e sangue e merda di

qualcuno finito male,

cosa saprei fare?

E se continuasse

e continuasse a esplodere

questa terra in giro

e con muscoli rotti

e orecchie sanguinanti

cosa farei?

Col mondo che viene giù

cerca di entrarti dentro

e il suono ti assorbe,

cosa faresti?

E se a morire con

la pancia aperta da

una scheggia fossi io

Cosa penserei?

fra le lacrime il sangue la merda

della mia vita

fra polvere e urla

e sto cielo in fiamme

sta vita che si chiude

lontano da tutti

in mezzo al niente,

cosa farei di buono?

Cosa ci sarebbe da fare?

Se mi svegliassi e fosse

tutta un’ipotesi umana

concreta folle umana,

cosa deciderei di fare?

Prima che qualche stronzo lo faccia davvero,

cosa faccio?

Cosa voglio fare?

Non c’è giorno senza sangue

Nell’anno mio trentaquattresimo di vita

nel momento dell’apparente stasi

nel paese in necrosi

bevuto fino in fondo il bicchiere

della passata gioventù

mi esercito a far di conto…

approssimativo.

(l’editor mio interiore e tiranno

è già pronto a dir che questa

è sconveniente cosa

è mediocre esibizione

e perciò da cestinare

senza pietà

ma il tempo non…

è dalla mia parte

gli sputo in faccia

levo gli ormeggi)

Sento prematura vecchiezza

– maturità si dice-

farsi largo con forza

una potenza che non vi fu

un lustro fa

ed eccomi a guardare nello specchio

e dire che non c’è tempo,

lasciare andare e far invecchiare.

E ora nell’anno duemiladieci in cui

fallirono progetti e intenzioni

in questa estate nella torino

del centocinquantenario che non conta

fra turisti e movida d’accatto

con l’affitto arretrato

la famiglia da mantenere

col morso ai denti e

senza collare (come Villar secoli fa)

medito atti per non fallire conti.

Non ho lacrime da versare in pubblico

non più recito edipo

non ho scherzi per bambini

né naso rosso e palloncini,

non più,

non ho commissioni

né sbagli altrui da aggiustare

né luci da creare,

son chiusi i teatri

quest’anno son blindati.

Se l’amor patrio di molti

teatranti non fosse sbocciato

ci sarebbe speranza

ci sarebbe forse stato bagliore

di un’arte non genuflessa

ma i finanziamenti si sa

son questioni di panza

son indirizzati

e se la bolletta incombe è facile

esser sviati.

Ma star a dire del passato

è parlare ai vermi

dice Ferdinand

e non ho niente da dire

sulle mie cose che furono,

cose fra le tante cose.

Il niente di adesso mi incuriosisce

questo incerto vuoto a cui

i vecchi d’Italia han condannato

chi resta e chi verrà,

(i vecchi intendo

quelli di sempre

i signori della guerra

dietro la linea del fronte al sicuro

quelli che gonfiano ancora oggi il petto

quelli con la voce stridula

che esorbitano esorbitano fino

a schiattare con nazioni intere

quelli con le stellette e le

facce mortuarie

quelli col vestito bianco da millenni

quelli che ridono sempre dei morti

-i soliti otto-

che guardarono morire un ragazzo

uno nella mattanza di una città)

Questo niente

in cui si annullano

lauree diplomi da scuola dell’obbligo

il nulla da benessere da discount

un niente da prima serata

con luci al neon

che fiaccano  passioni…

Questo niente

di strade senza popolo

senza lotta,

il franchising del nulla interinale.

Un bip all’ingresso del niente.

Un open space tappezzato di bugie.

Nell’anno scritto poco su

non piango la mia gioventù

curo gli affetti,

correggo i miei sbagli,

vado avanti con la mia amica sorella amante

compagna di vita  e di lotta.

Come tanti sto nel mezzo del mio cammino

e guardo questo niente quotidiano

vivo i giorni, abito battaglie,

non c’è giorno senza sangue.

quotidiano.

l’orrore quotidiano è così debordante

ha luci al neon

luci di agenzie interinali

di supermercati

di aule formazioni e call center

il quotidiano è fatto di carta

di giornali nn riciclabili

è fatto di piombo d’inchiostro

di menzogne

l’orrore quotidiano di un paese da interpretare

dice genna

un popolo che non sa interpretare il suo orrore

quotidiano

banale

di gallerie commerciali.

pace. scrive genna.

pace dice il bimbo d’oro.