Averrevu e morere
e nà morte lenta
lenta,
nà morte ca vi leva
juernu ‘ppè juernu,
e ciangere tutte e lacrime d’e muerti
ca aviti fhattu
ciangere àcitu d’e santi
senza riciessu mai…
Averrevu e morere chianu
chianu,
suli,
‘mpo’ ndè resta nente
mancu nù jatu
nù ritrattu, nà vuce,
nente.
Averrevu e morere ogni juernu.
a conclusione d’à notte.
Vivo giornate agitate, fra i molti che incontro non penso di essere qualcosa di diverso se non ‘uno fra i tanti’. Vivo le mie giornate fino in fondo, cercando di far bene, e mi sforzo di farlo con dignità. Come sostegno, oltre agli affetti, ci sono i libri, le parole con cui alcuni scrittori hanno voluto lasciare una traccia, forse (decisamente credo) da seguire:
“Uscirono dall’ombra uomini che il fascismo non aveva piegati, avvocati, professori ed operai, e riconoscemmo in loro i nostri maestri, quelli di cui avevamo inutilmente cercato fino allora la dottrina nella Bibbia, nella chimica in montagna. Il fascismo li aveva ridotti al silenzio per vent’anni, e ci spiegarono che il fascismo non era soltanto un malgoverno buffonesco e improvvido, ma il negatore della giustizia; non aveva soltanto trascinato l’Italia in una guerra ingiusta ed infausta, ma era sorto e si era consolidato come custode di una legalità e di un ordine detestabili, fondati sulla costrizione di chi lavora, sul profitto incontrollato di chi sfrutta il lavoro altrui, sul silenzio imposto a chi pensa e non vuole essere servo, sulla menzogna sistematica e calcolata. Ci dissero che la nostra insofferenza beffarda non bastava; doveva volgersi in collera, e la collera essere incanalata in una rivolta organica e tempestiva: ma non ci insegnarono come si fabbrica una bomba, nè come si spara un fucile.”
(Primo Levi, Il sistema periodico, Einaudi, pagg. 133-134)
Leggo così dell’oggi, leggo e trovo conferme per strada: fra le persone che incontro per lavoro 9 ore al giorno cinque giorni alla settimana. Capisco il perché di certi atteggiamenti, capisco la paura, capisco e provo a incanalare la mia collera nel modo migliore.
Image via Wikipedia
Io so. Io so i nomi dei responsabili di quello che viene chiamato golpe (e che in realtà è una serie di golpes istituitasi a sistema di protezione del potere).
Io so i nomi dei responsabili della strage di Milano del 12 dicembre 1969.
Io so i nomi dei responsabili delle stragi di Brescia e di Bologna dei primi mesi del 1974.
Io so i nomi del “vertice” che ha manovrato, dunque, sia i vecchi fascisti ideatori di golpes, sia i neofascisti autori materiali delle prime stragi, sia, infine, gli “ignoti” autori materiali delle stragi più recenti.
Io so i nomi che hanno gestito le due differenti, anzi opposte, fasi della tensione: una prima fase anticomunista (Milano 1969), e una seconda fase antifascista (Brescia e Bologna 1974).
Io so i nomi del gruppo di potenti che, con l’aiuto della Cia (e in second’ordine dei colonnelli greci e della mafia), hanno prima creato (del resto miseramente fallendo) una crociata anticomunista, a tamponare il 1968, e, in seguito, sempre con l’aiuto e per ispirazione della Cia, si sono ricostituiti una verginità antifascista, a tamponare il disastro del referendum.Io so i nomi di coloro che, tra una messa e l’altra, hanno dato le disposizioni e assicurato la protezione politica a vecchi generali (per tenere in piedi, di riserva, l’organizzazione di un potenziale colpo di Stato), a giovani neofascisti, anzi neonazisti (per creare in concreto la tensione anticomunista) e infine ai criminali comuni, fino a questo momento, e forse per sempre, senza nome (per creare la successiva tensione antifascista).
Io so i nomi delle persone serie e importanti che stanno dietro a dei personaggi comici come quel generale della Forestale che operava, alquanto operettisticamente, a Città Ducale (mentre i boschi bruciavano), o a dei personaggi grigi e puramente organizzativi come il generale Miceli.
Io so i nomi delle persone serie e importanti che stanno dietro ai tragici ragazzi che hanno scelto le suicide atrocità fasciste e ai malfattori comuni, siciliani o no, che si sono messi a disposizione, come killers e sicari.
Io so tutti questi nomi e so tutti questi fatti (attentati alle istituzioni e stragi) di cui si sono resi colpevoli.Io so. Ma non ho le prove. Non ho nemmeno indizi.
Io so perché sono un intellettuale, uno scrittore, che cerca di seguire tutto ciò che succede, di conoscere tutto ciò che se ne scrive, di immaginare tutto ciò che non si sa o che si tace; che coordina fatti anche lontani, che rimette insieme i pezzi disorganizzati e frammentari di un intero coerente quadro politico, che ristabilisce la logica là dove sembrano regnare l’arbitrarietà, la follia e il mistero.
Tutto ciò fa parte del mio mestiere e dell’istinto del mio mestiere. Credo che sia difficile che il “progetto di romanzo” sia sbagliato, che non abbia cioè attinenza con la realtà, e che i suoi riferimenti a fatti e persone reali siano inesatti. Credo inoltre che molti altri intellettuali e romanzieri sappiano ciò che so io in quanto intellettuale e romanziere. Perché la ricostruzione della verità a proposito di ciò che è successo in Italia dopo il 1968 non è poi così difficile.
Tale verità – lo si sente con assoluta precisione – sta dietro una grande quantità di interventi anche giornalistici e politici: cioè
non di immaginazione o di finzione come è per sua natura il mio.
(5/03/ 1922 – 27/11/ 1975)
per chi sa e non ha le prove—> http://tv.repubblica.it/copertina/il-delitto-pasolini-nelle-immagini-di-citti-e-martone/46580?video
Suono a brutto citofono
chiedo permesso
‘posso entrare per…?’
parole vomitate metalliche in risposta,
un suono secco e son dentro.
Mi porto dietro la fedele 2 ruote.
Attraverso un cortile assolato,
incrocio un tizio Tarchiato Rasato Tatuato
uno sguardo di pietra mi sfiora,
sento un disagio cupo
credo sia stanchezza
tiro dritto verso al figura di vecchio sul fondo
fermo sulla porta del Basso a destra.
Il Vecchio vomita parole confuse e
gesti ampi da terrone,
ha un solo incisivo in bocca.
L’unica via è scendere dalla scala a sinistra
5 metri sotto terra
tornare indietro verso l’androne,
trenta metri di cortile
fare il lavoro e tornare indietro.
Mi arriva l’immagine di una cantina devastata, come tante.
Appoggio la fedele 2 ruote al muro
accanto alla porta della cantina
non la lego,
torna il disagio la stanchezza
sostenuta dal tanfo di terra umida.
Vado giù, percorro i corridoi,
compio svolte, supero porte sfondate.
La luce della torcia elettrica
è la mia isola di calma
fischio il ritornello che ho scelto
per quest’altro giorno di fatica
quasi alla fine.
Andata e ritorno forse 3 minuti.
Torno su, respiro,
la 2 ruote è svanita.
Il vuoto mi esplode dentro
cerco il vecchio che dice
“è chinu e bastardi, è chinu e strhanìeri ccà” ,
vero italiano del 150°.
Cerco e bestemmio e non credo,
non ti credo Vecchio
e te lo dico
e non servono i tuoi gesti
ho capito
che la 2 ruote è ancora qui dentro
che forse è uno scherzo balordo
che non c’è cazzo
che sei stato tu
e il Tizio Tarchiato Tatuato
come un pittbull mi è addosso
mano in faccia
“checomecazzotipermetti?minchia
miopadrechehasemprelavorato?
chehasemprelavoratoetudicicherubba?
ammiopadrechecomecazzotipermetti?”
Li blocco come posso,
non mi faccio toccare,
e so che potrei entrare nella merda
in un attimo sarebbero pugni e calci e
mi vedo col palanchino spaccare la faccia
al Vecchio e al Tarchiato Tatuato,
spaccargli le ossa.
Mi vedo e parlo
gli punto gli occhi addosso, controllo la voce
parlo e mi allontano piano
e tengo gli occhi sui loro visi
e tengo a bada la mia paura,
le urla che dentro mi dicono di ammazzarli.
Di fare qualcosa, di fargli male.
Fuori dal cortile,
per strada ombre
ci passano accanto,
arriva un terzo in bmw, sembra un film,
accosta e rutta un
“ci sono problemi?”
il Tarchiato Tatuato sorride.
Ti denuncio dice il Vecchio.
Mi allontano, lucido, sconfitto,
non tremo neppure,
mi chiedo perché questo.
Non mi è servito a niente:
non ho più la 2 ruote
il Tarchiato Tatuato mi ha *toccato* la guancia,
mi è rimasto nelle orecchie il
“checazzomenefotteammèchetucilavori?
checazzomenefotteeh?”
e mi sento una pezza,
aver evitato la rissa non mi fa sentir meglio
e cosa avrebbe fatto Philip Lacroix?
mi chiedo,
Cosa?
il ritornello è tratto da http://youtu.be/fjWlIWf9bfA.
Non c’è niente.
Posso star fermo
a guardare e non
c’è pensiero di…
non c’è niente.
Come essere morti.
…
E se arrivasse giù
una bomba da sù
dal fottuto cielo,
cosa saprei fare?
…
Se mi trovassi
sbattuto in aria
coperto di terra
e sangue e merda di
qualcuno finito male,
cosa saprei fare?
…
E se continuasse
e continuasse a esplodere
questa terra in giro
e con muscoli rotti
e orecchie sanguinanti
cosa farei?
…
Col mondo che viene giù
cerca di entrarti dentro
e il suono ti assorbe,
cosa faresti?
…
E se a morire con
la pancia aperta da
una scheggia fossi io
…
Cosa penserei?
fra le lacrime il sangue la merda
della mia vita
fra polvere e urla
e sto cielo in fiamme
sta vita che si chiude
lontano da tutti
in mezzo al niente,
cosa farei di buono?
Cosa ci sarebbe da fare?
…
Se mi svegliassi e fosse
tutta un’ipotesi umana
concreta folle umana,
cosa deciderei di fare?
…
Prima che qualche stronzo lo faccia davvero,
cosa faccio?
Cosa voglio fare?
Nell’anno mio trentaquattresimo di vita
nel momento dell’apparente stasi
nel paese in necrosi
bevuto fino in fondo il bicchiere
della passata gioventù
mi esercito a far di conto…
approssimativo.
(l’editor mio interiore e tiranno
è già pronto a dir che questa
è sconveniente cosa
è mediocre esibizione
e perciò da cestinare
senza pietà
ma il tempo non…
è dalla mia parte
gli sputo in faccia
levo gli ormeggi)
Sento prematura vecchiezza
– maturità si dice-
farsi largo con forza
una potenza che non vi fu
un lustro fa
ed eccomi a guardare nello specchio
e dire che non c’è tempo,
lasciare andare e far invecchiare.
E ora nell’anno duemiladieci in cui
fallirono progetti e intenzioni
in questa estate nella torino
del centocinquantenario che non conta
fra turisti e movida d’accatto
con l’affitto arretrato
la famiglia da mantenere
col morso ai denti e
senza collare (come Villar secoli fa)
medito atti per non fallire conti.
Non ho lacrime da versare in pubblico
non più recito edipo
non ho scherzi per bambini
né naso rosso e palloncini,
non più,
non ho commissioni
né sbagli altrui da aggiustare
né luci da creare,
son chiusi i teatri
quest’anno son blindati.
Se l’amor patrio di molti
teatranti non fosse sbocciato
ci sarebbe speranza
ci sarebbe forse stato bagliore
di un’arte non genuflessa
ma i finanziamenti si sa
son questioni di panza
son indirizzati
e se la bolletta incombe è facile
esser sviati.
Ma star a dire del passato
è parlare ai vermi
dice Ferdinand
e non ho niente da dire
sulle mie cose che furono,
cose fra le tante cose.
Il niente di adesso mi incuriosisce
questo incerto vuoto a cui
i vecchi d’Italia han condannato
chi resta e chi verrà,
(i vecchi intendo
quelli di sempre
i signori della guerra
dietro la linea del fronte al sicuro
quelli che gonfiano ancora oggi il petto
quelli con la voce stridula
che esorbitano esorbitano fino
a schiattare con nazioni intere
quelli con le stellette e le
facce mortuarie
quelli col vestito bianco da millenni
quelli che ridono sempre dei morti
-i soliti otto-
che guardarono morire un ragazzo
uno nella mattanza di una città)
Questo niente
in cui si annullano
lauree diplomi da scuola dell’obbligo
il nulla da benessere da discount
un niente da prima serata
con luci al neon
che fiaccano passioni…
Questo niente
di strade senza popolo
senza lotta,
il franchising del nulla interinale.
Un bip all’ingresso del niente.
Un open space tappezzato di bugie.
Nell’anno scritto poco su
non piango la mia gioventù
curo gli affetti,
correggo i miei sbagli,
vado avanti con la mia amica sorella amante
compagna di vita e di lotta.
Come tanti sto nel mezzo del mio cammino
e guardo questo niente quotidiano
vivo i giorni, abito battaglie,
non c’è giorno senza sangue.
l’orrore quotidiano è così debordante
ha luci al neon
luci di agenzie interinali
di supermercati
di aule formazioni e call center
il quotidiano è fatto di carta
di giornali nn riciclabili
è fatto di piombo d’inchiostro
di menzogne
l’orrore quotidiano di un paese da interpretare
dice genna
un popolo che non sa interpretare il suo orrore
quotidiano
banale
di gallerie commerciali.
pace. scrive genna.
pace dice il bimbo d’oro.